Hastíos

Cuando sea viejo no me habré hastiado de la vida, me dice en tono sarcástico Rogelio.

El macho cabrío de las historias de nuestra adolescencia. Siempre mirando el culo a las mujeres con su colección de películas porno y su diamantado cuaderno de apuntes orgiásticos.

- Fabuloso, le respondo.

- Pero te morirás al día siguiente que se duerman tus pelotas.

Rogelio me miró largamente y después su furia se contuvo en un insulto.

Al rato me desdije. Rogelio podría morir instantáneamente después que sus pelotas se arrugen agónicamente.

Mis hastíos son otros, querida, me dije pensando en ti. Te adoro hasta el desequilibrio.

Vete al puente

He caminado demasiado y me he cansado. Me atrajo la idea de irme a un monasterio para apartarme de mi peregrina condición humana pero no tengo fuerzas para ser un monje aislado del mundo. El mundo me encierra en sus límites horrorosos. Transgredo sus espacios citadinos y comunes siendo un disidente del montaje cotidiano. Te busco. Me digo, vete al puente y cuando llego a la armazón de acero fundido que está suspendida como un gigante abstracto, soy libre.

¿Campeones?

Los únicos campeones son los ajedrecistas. No tengo la menor duda. Ni Thomas Pynchon es un campeón . Pelé goleando, tampoco. Fue un futbolista, el mejor. Fue inteligente, ¿más que Maradona? , ¿quién puede negarlo o asegurarlo?.

Las inteligencias están desparramadas en los contenedores universales. Demasiada infamia. Demasiado conformismo.

Apártate muchacho de la barra, me voy a beber a otro café, a otra biblioteca, no soy un campeón.