Ciudad dadá

Escuchando

2007-10-23T13:52:00.000-05:00

Rain me decía hace unos meses que me escuchaba. Lo que menos hace la gente es escuchar a otros, porque es rutinario y el ser humano está lleno de repeticiones jodidas. Solemos oír nuestras voces recostados en las noches, nos destrozamos sin salir indemnes entre costumbres como decía Hobbes, como animales que se devoran entre sí.

He destruído algunos yoes míos.
Quiero escuchar a otros. Me cansé de mirar siempre lo mismo, viejos maniquís con la piel fresca, el delirante sexo de las tardes caóticas. Mis contornos desdibujados cuando bebo una cerveza recordando lo que fui.

Ultimátum de la aventura

2007-09-21T07:50:00.000-05:00

Desvaído y maldito me encuentro. El universo está vaciado de significados desde que la gloria es una palabra perdida en el diccionario.

Otra vez te busco.

Hastíos

2007-08-30T12:15:00.000-05:00

Cuando sea viejo no me habré hastiado de la vida, me dice en tono sarcástico Rogelio.

El macho cabrío de las historias de nuestra adolescencia. Siempre mirando el culo a las mujeres con su colección de películas porno y su diamantado cuaderno de apuntes orgiásticos.

- Fabuloso, le respondo.

- Pero te morirás al día siguiente que se duerman tus pelotas.

Rogelio me miró largamente y después su furia se contuvo en un insulto.

Al rato me desdije. Rogelio podría morir instantáneamente después que sus pelotas se arrugen agónicamente.

Mis hastíos son otros, querida, me dije pensando en ti. Te adoro hasta el desequilibrio.

Vete al puente

2007-08-19T12:41:00.000-05:00

He caminado demasiado y me he cansado. Me atrajo la idea de irme a un monasterio para apartarme de mi peregrina condición humana pero no tengo fuerzas para ser un monje aislado del mundo. El mundo me encierra en sus límites horrorosos. Transgredo sus espacios citadinos y comunes siendo un disidente del montaje cotidiano. Te busco. Me digo, vete al puente y cuando llego a la armazón de acero fundido que está suspendida como un gigante abstracto, soy libre.

¿Campeones?

2007-08-02T18:16:00.001-05:00

Los únicos campeones son los ajedrecistas. No tengo la menor duda. Ni Thomas Pynchon es un campeón . Pelé goleando, tampoco. Fue un futbolista, el mejor. Fue inteligente, ¿más que Maradona? , ¿quién puede negarlo o asegurarlo?.

Las inteligencias están desparramadas en los contenedores universales. Demasiada infamia. Demasiado conformismo.

Apártate muchacho de la barra, me voy a beber a otro café, a otra biblioteca, no soy un campeón.

Música al filo del sueño

2007-07-27T14:26:00.000-05:00

O tú solitaria mirando tu serie favorita a miles de kilómetros de distancia. Tu gato salta sobre ti y las estrellas se mecen en tu vaquero. En el ojal de tu sexo alguien canta y pronto te darás cuenta de los sueños que te hincan en la lejanía.

Correrías de Eros sobre tu vientre.

Los imbéciles

2007-07-08T12:53:00.000-05:00

Hay imbéciles ocultos tras de sus títulos y oficios. Puedes encontrarte con un imbécil que te hable de Sloterdijk y dentro de un año te envíe una perla de su imbecibilidad.
Nunca se sabe, decía mi abuelo, con qué imbécil puedes lidiar. Pero sí, sí se sabe, sí se sabe. Lo que pasa es que no te diste cuenta a tiempo.

Defenestrada

2007-06-29T21:44:00.000-05:00

Era un niño flacucho con mis doce años alargados sobre un tiempo sonoro. Estaba enamorado de B, demasiado parecida a Mia Farrow en su época de pelo cortito, en El bebé de Rossmary. Ella lo intuía porque se reía como se ríen las chiquillas en grupo, tapándose la boca y haciendo chistes, para que luego pretendan dismularlo haciéndose las despistadas con cara de yo no sé nada.

M me miraba rabiosamente. M era la niña con la que públicamente sostuve un romance gótico. De película, con tintes melodrámaticos. Ella y sus faldas negras de cuero (su padre era el dueño de una tienda de ropa especializada en cuero) eran sin lugar a dudas un espectáculo bizarro.
Pero cuando llegó B, me olvidé de todo y fui el malo de la película. La dejé defenestrada.

M era vengativa. Un día puso un cartel sobre la pizarra con plumón verde que decía: "¿B siempre quitas los chicos a otras?".

Era absurdamente un autocastigo y una afrenta.
El aula tembló con el ruido de las carpetas y los murmullos. Volaron los avioncitos de papel y B me miró fijamente. A mí me miraba como si yo fuese el culpable de la injuria.

Desde aquellos tiempos yo reunía palabras raras en mi block. Escogí una: Defenestrada. La grité como si fuera un grito de guerra, con los ojos puestos en M.
Carcajadas y silbidos.

El aula nunca fue más bulliciosa.
M desde esa vez fue llamada en toda conversación: la defenestrada.
Siempre, siempre, hasta que un día se fue del colegio y no supimos más de ella.

Eran los tiempos de las maquinaciones rocambolescas, sin demasiada complicación. Quién diría que hoy es insólito defender la integridad de una chica a la que quieres cuando tienes doce años y apenas sabes de palabras raras y de besos furtivos.
B viajó a Alemania en el 2do grado de secundaria. Solía escribirme cartas donde hablaba de lo difícil que era el idioma alemán y de su eterno amor que duró unos meses, el justo tiempo para ser feliz cada vez que abría un sobre sellado con olor a colonia de rosas.

Sushi en la quinta avenida

2007-06-06T16:06:00.000-05:00

Carísimo, comer en pleno corazón de Nueva York, para un viajero trastornado por el desierto y las putas tristes. Pequeñas mujeres acosando a los trotamundos que huelen a dólares.

Después de un tiempo en Tacama, estaba allí en una mesa con fino mantel y el loco Patricio hablándome de nínfulas y polvos brutales. Gore el ex-punkie y su obsesión por el lujo. Me di la vuelta apenas pude, con el olor a sushi en la boca. No quiero volver a ese sitio ni aunque el loco me traiga a su mujer, la pelirroja.

Huérfanos

2007-06-04T18:49:00.000-05:00

Saboreando pan frío al filo de la noche los pequeños ladrones se destruyen entre sí

contandos los minutos para la embestida, estiran la mano hacia la nada

largamente yermos e incoloros, cada día mueren despojando y despojados.

Azul, la debilidad

2007-05-25T05:12:00.000-05:00

Tonalidades azules: sólo admirables en una pintura de Munch.

Azul, el color de la debilidad, con su desgajo como lamento grabado infinitamente.

¿Has escuchado cantar a Billie Holliday?

ella era la dama negra sin puntitos azules brillando en su aura.

¿Has visto los caminos de los errantes?

sin azul ni adioses, caminos abiertos, para locos y posesos.

Nunca el azul cerca.

Azucarados

2007-05-10T21:22:00.000-05:00

Un cuerpo inerte en la noche, tirado en un contenedor.

Pasan nenas con minifalda, coca en la nariz y el sexo abierto como una rosa mojada.

Pasan los ansiosos esquizoides apuntando la mano hacia los cuerpos que esperan ser tocados

no digas nada azucarada muchacha que azotas tu mente con diasepan

es la hora de la fusión animal

peregrinos hastiados mueren cuando no hay música ni placer

spiral por spiral existencial

derroche de signos de la piel en la hora crepuscular

gritan los ilusionistas y los payasos

acróbatas de la sinrazón

esmirriados asesinos con sus dorados delirios

¡vengan azucarados a la fiesta en su enjambre y su ritmo!

no hay consumación sin sacrificio a la vera del camino

o en el centro del infierno, ¡lentamente delibera tu destino!

apocalíptica canción sonando lejos de los azucarados

la parodia tiene su menguante y su arcoiris

es hora de cantar entre la flama y el final.

Sobre el ojo fariseo te canto

2007-04-17T12:54:00.000-05:00

Denasiada compasión en las caras sombreadas

demasiada conmiseración y en un segundo arrojarían al niño negro de su lado porque huele a hambre

y mira como un orate inocente

demasiada ternura como en una patética función de circo donde todos aplauden

y en el ojal del cariño, se balancea la nada
la nada desnuda sin misterio

escapo de la nada, escapo de los buitres

en este interludio de días hoscos
te miro y canto sujetando mis cuadernos y lapiceros

ven mi dulce chica, iré a África y te traeré polvo dorado de alguna ciudad

y canciones suaves como en los tiempos de los pájaros brillantes

ven y recuéstate en mí, conmigo no hay mentiras.

Sonidos perdidos

2007-04-08T21:03:00.000-05:00

Crach croch en el ombligo de la ciudad

dadá no es porque tiene uñas de hiena y coleta roja

¿satanás es? no, no ni ángel de los desórdenes entre las murallas

rrum rrum con piel de lobezno y serpientes

robots oxidados en los rincones

época de los deslices y las matanzas

treeek trooom nazis ebrios que caen a pantanos

linda imagen del fin de la civilización y al fondo de la gran calle un cartel

que muestra las ingles de una ninfa torva

MUÉRANSE CIUDADANOS DEL MUNDO CON LAÚDANO Y LUXURIA

plof cáncer y flor silvestre adiós.

Sortilegio

2007-03-30T07:43:00.000-05:00

Coloco una diadema de palabras de aire limpio sobre tu frente

miro hacia la última confusión de tu tiempo

cabalgo sobre tus desordenados pensamientos en la penumbra de los míos

destrozo el cardumen pintado en la noche

me duermo solitario en tu imagen lanzada a la rayuela bajo la luna.

Soy otro, soy tú, soy ellos en el exacto centro de tu mente.

Potenciando

2007-03-15T13:16:00.000-05:00

¿Cómo potenciar lo que nos hace más fuertes?

Conozco gente con una fuerza de héroes. El héroe colectivo los convoca. Todo se vuelve envenenado cuando esa gente fuerte se va al lado de las ideas destructivas. Ir al rebaño de neo-nazis o a engrosar la masa de gente volcada a las puras sensaciones.

La era del líbido obsesivo. En un libro de Bucowski, encuentro el sentido de la vida, con su letargo y esquizoide amor.

No soy predicador. Sólo observo, leo, vivo.

La vida se me prende de los ojos. Necesito ser otro y ser el mismo. Desdoblamientos y búsquedas. La vida es una búsqueda sin fin.

Esta noche, la autopista será el espejo de mi soledad, como en un retrato móvil.

La caída de los íconos

2007-03-11T16:41:00.000-05:00

Quien dijo: "Yo no soy hombre, soy dinamita", fue mi primer referente de adolescente inquieto en busca de pensadores que me dieran luces para vivir sin encerrarme en las rutinas y los conformismos.

Friedrich Nietzsche, vino a sacudir los cimientos de mi educación disciplinada en horarios, normas, y prejuicios.

Mi primera lectura del bigotudo alemán fue "Así hablaba Zaratustra". De tal manera me sacudió que me convertí desde aquel entonces en un aventurero. De allí, mi pasión por los viajes y las largas permanencias en los miradores, donde leía y le daba vueltas a las ideas encontradas.

Siempre eludí darle importancia a los escritos que se prestaban por su contenido a ser manipulados por los nazis. El discurso en pos del superhombre, expresado con su estilo demoledor, fue para mí, la vitamina que mi temperamento necesitaba.
Cuando pasó el tiempo, vi a Nietzsche sin la gigantesca estatura intelectual que durante varios años se proyectó sobre mí .

Llegaron otros pensadores a mis días y noches de incesantes búsquedas y experiencias. El melancólico Walter Benjamín ocupó buena parte de sueños y actos dadaístas acometidos en performances grupales y unipersonales.
Un día salté de un tobogán vestido de negro con un megáfono rojo gritando unas palabras incomprensibles. Inventadas, pero con un claro sentido para mí y para los que estaban en aquel absurdo happening. Absurdo, sólo hasta cierto punto.

El pensador dinamita estaba oculto en mis acciones.

Ha sido hasta hace un año y medio, que vi franjas por donde Nietzsche se me presentaba como un genio que descendió a los infiernos, donde perdió algo de su vasta luminosidad.

Es Cristino Bogado, quien sustenta en este sorprendente artículo

esta percepción que fue la caída de un ícono. Pero nunca podría renegar de Friedrich Nietzsche.

Aplaudo la agudeza intelectual de Kuruguay egoísta y termino el post con un tema que Nick Cave canta mientras la atmósfera del video me lleva a bailar en honor de quien fuera mi maestro, el primero, el de los años felices de trashumante muchacho, mochilero y adicto a la música.

Grado xerox

2007-03-04T23:06:00.000-05:00

Gloria a los diletantes, porque de sus actos, es el reino de las regurgitaciones.
Los sucedáneos de Dadá son hoy los fosforecentes seres de la vaguedad.

Incautos los deslumbrados por el happening débil. Lejos están Andy Warhol, perenizando la silla eléctrica y mucho más lejos Tadeusz Kantor y Joseph Beuys.

Cuando Dadá apareció, removió los convencionalismos. Alentó una búsqueda de la vida como expresión de inconformismo y se burló de la burocracia mental.

Como gran ironía, hoy Dadá defecaría sobre la parafernalia posmodernista que no dice nada.

Que todos sean creadores y no ovejas hiendo mansamente al matadero de las ideas, cantaba Dadá. Pero hoy todo es estiércol en la domesticación y el consumismo. Los creadores fronterizos se arriesgan a ser confundidos con los que medran en el gran mercado del Arte.

Pura lúdica vaciada en una burbuja sucia. Hoy, las pompas de jabón se convierten en murciélagos muertos.

Violencia de traficantes y abducidos angeólogos, qué asco.

La máscara de Fantomas es un buen motivo para el exilio circunstancial.

La Banda, el personaje de historieta y una voz.

Entrevista a Tadeusz Kantor.

Ilustración de Marc Roca, extraída de Robot Magazine.

Ella

2007-02-13T12:58:00.000-05:00

Cuando te conocí, no tenías rostro y yo inventé la expresión de tu cara. Un día de lluvia torrencial, atravesando baldosas en una ciudad milenaria, te vi por primera vez. Eras como te soñé, tenías los senos pequeños y hermosos, las manos huesudas, los ojos extraños. Tu pelo olía a heno y tu voz delineaba los objetos y los hechos como se pinta un cuadro. Tenías color en todo el cuerpo y la noche era tu marca distintiva, porque eras como la nocturna alevosía, el encanto sexual de todas las musas que imaginé.

Joseph Beuys está vivo

2007-01-20T20:42:00.000-05:00

He oído a gente, decir que Joseph Beuys inició la corrupción del arte, porque hizo de éste, una exposición de residuos y pesimismo.
Sucede que Beuys es ahora un adalid muerto al que hay que repudiar.
Falaces defensores de la exquisitez.

No hay hermosura que pontificar. Hay ruinas y dispersión.
Joseph Beuys está vivo. Y lo mejor es que no lo pueden matar.

Joseph Beuys.

¿Dónde está lo que necesito?

2007-01-10T19:14:00.000-05:00

Premuras y hallagos. Levantarse, mirarse en el espejo, delinear laberintos, escuchar música, contestar el teléfono, ducharse, salir afuera a robarse la ciudad en una mirada caleidoscópica. Enfrentarse a los horarios, cruzar viejos puentes, manejar el auto con desgano, comprar un emparedado, ver carteles, juntar epigramas, comer un pedazo de cordero, asociar este bocado con el viejo testamento. Salomón y los druidas, siglos después la peste, preparando la época de los sacrificios y las vomitivas exhibiciones de la crueldad.

Vivo la era de los ciegos y los iluminados. No sé a dónde ir.

Pánico

2006-12-19T16:31:00.000-05:00

Ha tomado mis entrañas el terror de los fantamas agolpados en mi mirada.

Soy la sombra de un viejo filósofo. Conoces quién es, masticas carne fresca, divagas con propiedad. Espías mis movimientos.
Te buscaré. Ten cuidado. Soy ahora un fantasma.

::

Parece como si hubiera dado la vuelta al mundo. Regresé, demasiado cansado, hosco y lejano.

Subiré para saltar

2006-10-15T13:23:00.000-05:00

Querida, ¿viste al men pavoneándose?, sabes sobre quién pregunto. Estoy harto de los pedantes chocando con uno en las esquinas, en las galerias de arte, en las escaleras, los ágapes, las inauguraciones de exposiciones fotográficas, pequeñas y grandes vanidades con sus premios y sus condenas. Estoy harto de las niñatas que se acercan con un brillo en los ojos para decirme palabrejas sin sentido. Ninfas, ninfas. Alguna es tierna de verdad y no un maniquí.
Tú sabes, querida, siempre sabes lo que me sucede. No debieras saber, un solo día no debieras saber nada de mí. Mil veces, prefiero que escapes de mí, porque puedo sacarte el corazón y darle rebotes como si fuera una ligera pelota en medio de una cancha abandonada, pobre tu corazón, tu belleza fina, abararatada en las noches de pub's, tronchos y un hilillo de baba cayendo por tu delicado cuello, al amanecer. Querida, me largo. Si después de la farria, me buscas, ve dónde sabes.

Voy a saltar.

La foto es de Manuel Álvarez Bravo, uno de mis fotógrafos predilectos y se llama "Una escalera grande".

La originalidad

2006-10-05T13:50:00.000-05:00

Cuando era chico, iba a los bares aledaños, para observar a los ebrios. Algunos fumaban uno habanos que me causaban asombro. Quería crecer de una vez y tener uno en mi boca, exhalar esas largas bocanadas de humo y mirar a los ojos a una muchacha hermosa, impresionarla con el movimiento de mis manos, prestas a elevar el habano cual elemento de virilidad que me convirtiera en un hombre elegante.
Originalidad en mi mente de púber, era hacer lo que otros hacían, con más fineza y desparpajo que cualquier otro.
Crecí, entre aventuras de niño viajero y adolescente perspicaz, enamorado de los puertos y las embarcaciones de las que descendían gentes risueñas, transformando el rostro del mundo en un lugar inalterable.
Leí libros, me enamoré, tuve mi primera noche de fiesta sensual en casa de un amigo que alborotaba a las familias vecinas con sus escándalos, mientras sus padres viajaban por el mundo. Él y yo nos parecíamos, dos solitarios aferrados a la música, soñando con irnos a ciudades cosmopolitas, donde haríamos lo que nos diera la gana, creando otros mundos dentro de los nuestros. Éramos voraces y podíamos ser crueles cuando quisiéramos. Libres como salvajes ilustrados.

La originalidad era el absurdo de los atardeceres, en paseos por las playas que más nos gustaban, aunque la humedad nos hiciera tiritar, callados frente al mar, acompañados de nuestros pensamientos oscuros.
Aunque fuimos osados, nunca despreciamos a los estibadores cuyo lenguaje soez nos atraía, ni humillamos a las mujeres sudorosas que llevavan canastas llenas de pescado fresco. No éramos
gamberros ni muchachos desquiciados gozando con el dolor ajeno. Ignoraba que esa era la originalidad oculta que había crecido dentro de nosotros como una sinfonía de Wagner, épicamente, con señales de una violencia tierna que nos limpiaba la soledad en su sucia cara, allí entre la indiferencia y el vacío de nuestro tiempo.

Porno y diversión

2006-09-15T08:18:00.000-05:00

Estaba revisando en la red, los blogs porno. Se autodenominan eróticos en su mayoría y otros admiten ser porno sin posturas hipócritas, llegando a vanagloriarse de ser abiertamente pornos.
Bloggers que asumen actitudes de presunto desenfado, expresan su alegría ante la existencia de estos blogs tan visitados y elogiados.
Me propuse hallar uno solo que removiera mis puntas eróticas y encontré historias cargantes, meras repeticiones de películas mediocres y folletines al estilo de fotonovelas baratas. Las lamidas, el lenguaje "caliente", las imágenes manoseadas hasta el cansancio. Nada que me interesara ni exaltara mis deseos sexuales. Leía los comentarios, y éstos eran el divertimento mayor, tan básicos en sus expresiones de gozo, que más parecían exclamaciones de niñitos que han recibido golosinas de dudosa calidad y que se las han comido sin darse cuenta de que estaban rancias.
Ni siquiera un blog que se precia de ser "intelectual" se salva, a excepción de sus "posts no sexuales", que paradójicamente son los realmente divertidos.
Un fiasco total.
La blogósfera está a nivel sexual en su punto más pobre. Rotunda realidad.

Lo excitante, lo hallo en contemplar una mujer que ríe y en su cuerpo moviéndose rítmicamente cuando baila, en lo que dice y cómo lo dice, en el abrazo intenso de una pareja de seres con los rostros encendidos, en escenas de erotismo intenso, y en el deseo que me provoca una conversación signada por laberintos y señales de inteligencia. Sí, inteligencia, esa luz que dura mientras el cuerpo existe.

Iconoclasta

2006-08-27T18:26:00.000-05:00

Estuve contemplando una ronda de niños. Cada uno sonreía de manera distinta, pero en un golpe de vista se parecían mucho en sus gestos, risas y gritos.

Los sonidos de la calle me llamaron. Salí, pasé por mi escuela, escuché las infantiles carcajadas de los chiquillos. Recordé la que yo tenía cuando era niño, los ventanales medio abiertos, dejando pasar el viento helado del invierno, mis ilusiones, la desordenada imaginación.

Aquella pequeña castaña de ojos verdes que se subía a los árboles y leía Mafalda con entusiasmo, vino a mi mente como un recuerdo destellado. Llené de garabatos las blancas hojas. Iconoclasta, dije, y lo repetí. Subí las gradas de mi escuela, me quedé parado frente a la puerta principal. Alzé la mirada, iba a llover, me quedé allí esparando a la lluvia, pensé en ir a la estación central, pintarles alas a los pasajeros, a los que me gustaran. Si una chica tenía la actitud de una hada moderna, le ponía alas negras azuladas, si veía a un niño serio, le pintaba alas verdes. Un color para cada individuo, como alguna vez dijo, prix nocturno.

Iconoclasta, me repetí vocalizando como si nadie me escuchara. Di un salto y me fui hacia la estación, con el pelo mojado y sin paraguas.

Adela: la fotografía de Manuel Álvarez Bravo

2006-08-10T12:21:00.000-05:00

La fotografía capta lo que las palabras ilustran en un poema. El inasible misterio, el background de los sonidos interiorizados en lo que es el otro, en la proyección de la cámara guardando su enigma. O en la propia proyección, mimesis y música.

Adela Formoso de Obregón, es una mujer cuyo rostro es un canto a la metafísica de la estética.

Adela vive en esta foto. Esa comisura de sus labios imperceptible me conmueve y el largo de su delicado cuello me convoca a escribir en una tarde nublada, cuando las nubes son como nevados móviles en las cumbres del cielo.

Sobre Manuel Álvarez Bravo.

Los hipsters y la rokola de la calle Aspergitas.

2006-08-03T00:07:00.000-05:00

En la calle Aspergitas, existía el bar de los hipsters. Allí tuve buenos amigos. Había una rokola azul y roja que diariamente visitaba dejando mis propinas, mis sueños de chico epistolar. Escribía largas cartas a Mariella que vivía en Groelandia.

Rokola de mi adolescencia. Encima suyo el cuadro de Dalí, enamorado de Gala que yo admiraba mientras algún hipster sonriente venía a enseñarme una partitura suya. Jazz en la noches. Un viejo blues en la voz de Billy Holliday, jazz y lluvia de verano.

Desconocía el prix nocturno y las chicas soeces, como a aquella chica enamorada de sí misma, la de los paseos matutinos.

Mariella invadía las paredes del bar y se extendía a la calle, soberanamente.

En la rokola, echaba mis sueños con Proco Harum rompiendo la noche.

Extraño al hipster alucinado que cada noche moría un poco en su monólogo, evocando a los marines que mataron al padre de su amor, la vietnamita de las rosas amarillas, jardinera delicada.

Extraño a la rokola sonando en esas noches cuando el amor era inocente y el prix nocturno era un rumor desconocido, la síntesis de mis sueños, el sonido secreto de mis deseos.

Mi maquínica dice

2006-08-02T10:23:00.000-05:00

Si contemplo tu cuerpo quiero abrazarlo y me sostengo un instante en el deseo contenido. Siempre me gustó que sonrieras y que tus senos abriguen mis manos.

Admirativa mi mirada por los cuerpos femeninos.

1.- Sin embargo me cansa la mujer esteorotipada que se autocomplace en su estado/objeto.
Inteligente porque se ha alimentado de lecturas y conocimientos. Ya no estamos en la época de
las mujeres dóciles o que fingen ser dóciles.

2.- Una precisión: es una exageración decir que hay mujeres detestables, en realidad así como me disgustaban, ya no existen para mí, tal como me sucede con los cretinos sean hombres o no lo sean. Andróginos o no, que eso no es lo fundamental, sino la calidad en sí del cretinismo.

3.- En realidad cada vez veo más mujeres interesantes.

Ella sentada frente a mí con su hermosas piernas cruzadas. La elogio. Solamente que hay algo que la diferencia de las mujeres corrientes. Su capacidad seductora es amplia, no se focaliza en mí sino en todo lo que es vida.

4.- Amo a las mujeres inteligentes y sensitivas, apartadas de los cálculos.

Si a alguien le molesta mi manera de amar a las mujeres, me es imposible persuadirle y no encuentro imperativos para hacerlo. Si alguien me acusa obnubilado(a) me es imposible lapidarme.

Estoy sereno.

Misóginos

2006-08-01T15:44:00.000-05:00

En la historia, los ilustres misóginos fueron calificados como tales y es posible que muchos de ellos, simplemente no hayan resistido desarrollar algún acercamiento a mujeres vulgares.

La vulgaridad no tiene sexo, sin embargo a través de los siglos, las mujeres han estado expuestas a muchas debilidades por el relegamiento al que fueron forzadas. Aún así, siempre hallaron resquicios de libertad, inclusive entrando a los conventos, para alejarse a su vez de los matrimonios obligados y de las hipocresías de sus entornos.

Erasmo de Rotterdam, el teólogo y filósofo holandés, por ejemplo decía "La mujer es, reconozcámoslo, un animal inepto y estúpido aunque agradable y gracioso". Tal creencia la observo no necesariamente en los misóginos sino en la mayoría de hombres.

En mi género, se valora mucho la gracia femenina, que consiste en en que las mujeres estén siempre sonrientes y sean generalmente dóciles. Signo de inteligencia es que debatan con el varón , pero al final que cedan es muy bien visto, y sobretodo que sean atractivas. Atractivas según las reglas de la sociedad occidental, corresponde a hacer mohines encantadores, mostrar fotos con escotes pronunciados, cruzar las piernas provocativamente, sonreír, siempre sonreír. Encuentro a estas mujeres, detestables. Que anden por las calles semidesnudas como en Brasil, donde eso responde a una cuestión climática, no es lo detestable, porque al fin y al cabo estamos en el siglo XXI, sino la actitud que acompaña a ese ego vulgar.

Las feministas de las nuevas generaciones son mujeres por lo general, interesantes, cuando salen de sus discursos de género. Mi amiga Deriana me lo confirma, y suelo extrañarla, sobretodo su desenfado y la forma cómo anda al lado de su hombre. Él se asemeja a un gigante vikingo que diseña construcciones, toca la flauta y adora a Deriana, que escribe largas cartas en sus noches de menstruación mientras escucha música barroca.

Soy considerado misógino entre los que me conocen apenas. Los signos externos de mi fastidio cuando me presentan una mujer inteligente pero coqueta de la manera más torcida, me hacen ser maldeducado. Me envuelvo de intransigencia y abandono a la atractiva muchacha. Prefiero irme a caminar por las grandes avenidas de la ciudad, me entrego a mis elucubraciones. Vuelvo a casa en paz.

No me importa que los que no me conocen vean en mí a un misógino insoportable. Deriana y otras amigas saben que eso es falso. Mis amigos se ríen y en noches de vino, bromeamos, vemos videos donde aparece Lauren Bacall, Patti Smith y Björk. Esas mujeres son mis musas. ¿Quién dijo que soy misógino?

En la foto, Björk.

Lobotomía al borde del abismo

2006-07-24T02:21:00.000-05:00

Sin delicadeza pasé una cunícula al cerebro de la esclava de sus palabras.

Era yo un mercenario, sin embargo este trabajo lo hice con libre albedrío. Odiaba la estupidez. Simultáneamente me era imposible odiar a aquel especimen humano, y finalmente la compadecí como se compadece a un animal herido que antes se comió un halcón cachorro.
Dejé mis instrumentos cubiertos de sangre unos instantes, y luego de ver cómo la infeliz decía incoherencias, arrojé mi mandil al abismo y cargué a la muchacha con un asco contenido.

Ni Jack el destripador podría haber tenido más asco.

Nunca he estrangulado a nadie, solamente hice una lobotomía salvaje al borde del abismo. Aún viene a mi cerebro aquella tormenta naciente mientras la muchacha estornudaba.
El cielo se volvió negro como en el Apocalipsis imaginado. Yo estaba solo.

Syd Barrett y yo

2006-07-12T21:49:00.000-05:00

Lucifer exige mi alma por darme el genio de Syd Barrett.

Estamos en medio de mi sala gótica, y sus risa resuena en la noche.

Sé que es un sueño. Syd soy yo ahora, Syd tiene mis ojos y mi voz . Él/yo amamos a la extraña noctámbula.

Lucifer ha desaparecido y ella viene con su cámara digital en mano.

Ella me reconoce y toca mis ojos. Lucifer me espía y le hago trampa. Le hago bromas para despistarlo. A él le seducen las bromas, no es aburrido como Dios.

Salto intempestivamente de una torre de platino. El castillo ha desaparecido, ella nunca desaparece. Yo tampoco, voy cayendo y no desaparezco.

Ahora que soy Syd Barrett seré inmortal.

Frank Zappa y las mujeres que me gustan

2006-07-01T19:38:00.000-05:00

Es una revelación impronta.

Hace tiempo que me preguntaba por qué estoy tan solitario y sereno.

La música me cuida y yo entreveo sus señales misteriosas.

Es la sinestesia admirada que se me ha colado por el loco Frank Zappa y mi necesidad de amar mujeres que no sorprenden al entrar a un sitio, sino cuando las conoces y te miran a los ojos.

O es una mujer que jamás vi.

Es una mujer que veo y que me ve. Es el sonido partido, la difuminación de mi propio corazón, el eco de un poema dadá, la sombra de un seno.

Tengo mis proyectos, y dezlenable sería el intento de abandonarlos. Viajo con frecuencia. No me importa lo que a muchos importa.

Me importa esa mujer, esos sonidos, y después somos el silencio y yo solos.

En Vietnam conocí a Dadá

2006-05-28T20:07:00.000-05:00

Cuando hojeaba unas revistas de mi padre, sus Life de colección, vi fotos de la guerra en Vietnam. Napalm, cuerpos despedazados, caras asiáticas, y a los chicos yanquis no se les veía. Siempre triunfantes y sonrosados, se quedaban en la reserva fotográfica optimista.

Mi madre había sido una chica que usaba pantalones acampanados, chalecos de gamuza y que leía a Dadá. Entonces todo se cruzó y la guerra se transformó en la victoria de los vietnamitas y yo escribí una especie de vergonzante haiku y quise ser como Dadá, provocador, sin los modales de un señor que se acicala verbalmente y transcribe los manifiestos Dadá para recibir felicitaciones y aplausos.

Venga la ofensa, y que sea inteligente. Si es idiota, nunca me tocará. Rebotará y en la inmanencia coexistiré con mis palabras dispersas. Venga el "oye Tzarel, te digo que..." o el silencio ya que escribo sin reloj a la vista ni extrañando a alguna mujer. Ni a un hombre, a nadie. Es que he colgado mis sueños en la parte hermética de mi cerebro. Pura autodefensa y el ensueño musical es mi única complacencia. Dadá es musical y denso, ajeno a las modas aunque fue una. Dadá incomulgable con melodías suaves que hablan de disparos y de chicas lindas llorando. Dadá está más allá y si no lo sabes, intenta saberlo.

Soledad y multitudes

2006-05-25T17:34:00.000-05:00

Desde mi infancia, fui huraño. Vi películas a solas, cuando mis padres viajaban y las chicas que me debían cuidar se iban con sus enamorados a sus cuartos y el ama de llaves fumaba con solemnidad en la cocina, relajada e indiferente a mis juegos.

Me hice adicto a la música con Aranjuez de Ricardo de Falla y con Mozart.

Crecí como un chico extraño que prefería las óperas al rock. Hasta que conocí a Pynk Floyd.

A los 14 años me perdí entre una multitud, y me gustó el ritmo de los pasos sobre el asfalto. Por eso nunca detesté a las multitudes ni les temí.

Cuando Dadá llegó a mi vida, ya estaba listo para existir en sus sonidos e imágenes.
Existo. Allá, acá. Estoy en la ciudad Dadá.

Bienvenidos a este espacio con fondo negro y música que sale de mis neuronas y sueños.

La pureza

2006-05-14T17:23:00.000-05:00

Sólo está en la voz que canta separada de la vileza mundana.

Está en la voz de María Callas.

Mi soledad me arroja a un territorio musical, ya lo dije, extremo.

Estuve leyendo a Blake. Me siento bien. Mañana iré a ver las palomas que hablan en la plazuela del barrio.

Palomas cagando mientras los chiquillos corren, se caen y lloran,

Un monumento pintarrajeado y seda de manos niñas en cada niño que cataplun, se va.

María, gloria eterna a ti.

Intereses

2006-04-30T01:18:00.000-05:00

Ser alguien que camina sin dirección.

Mi brújula es la música.

Amo las palabras sonando entre moléculas.

Escribo aquí por dos razones.

No diré cuáles son. Una es obvia.

Me gusta viajar. Próximo paradero: la nada.

Después haré lo que me plazca.

Lamido de bestia urbana.