En la calle Aspergitas, existía el bar de los hipsters. Allí tuve buenos amigos. Había una rokola azul y roja que diariamente visitaba dejando mis propinas, mis sueños de chico epistolar. Escribía largas cartas a Mariella que vivía en Groelandia.
Rokola de mi adolescencia. Encima suyo el cuadro de Dalí, enamorado de Gala que yo admiraba mientras algún hipster sonriente venía a enseñarme una partitura suya. Jazz en la noches. Un viejo blues en la voz de Billy Holliday, jazz y lluvia de verano.
Desconocía el prix nocturno y las chicas soeces, como a aquella chica enamorada de sí misma, la de los paseos matutinos.
Rokola de mi adolescencia. Encima suyo el cuadro de Dalí, enamorado de Gala que yo admiraba mientras algún hipster sonriente venía a enseñarme una partitura suya. Jazz en la noches. Un viejo blues en la voz de Billy Holliday, jazz y lluvia de verano.
Desconocía el prix nocturno y las chicas soeces, como a aquella chica enamorada de sí misma, la de los paseos matutinos.
Mariella invadía las paredes del bar y se extendía a la calle, soberanamente.
En la rokola, echaba mis sueños con Proco Harum rompiendo la noche.
Extraño al hipster alucinado que cada noche moría un poco en su monólogo, evocando a los marines que mataron al padre de su amor, la vietnamita de las rosas amarillas, jardinera delicada.
Extraño a la rokola sonando en esas noches cuando el amor era inocente y el prix nocturno era un rumor desconocido, la síntesis de mis sueños, el sonido secreto de mis deseos.
En la rokola, echaba mis sueños con Proco Harum rompiendo la noche.
Extraño al hipster alucinado que cada noche moría un poco en su monólogo, evocando a los marines que mataron al padre de su amor, la vietnamita de las rosas amarillas, jardinera delicada.
Extraño a la rokola sonando en esas noches cuando el amor era inocente y el prix nocturno era un rumor desconocido, la síntesis de mis sueños, el sonido secreto de mis deseos.
6 comentarios:
Me acuerdo de 'los subterráneos', una novela de Kerouac y de Billie cantando un blues sobre la ejecución de un negro, una ejecución/asesinato.
Me acuerdo del prix nocturno
(leer
prix nocturno
en tu post me ha dado la ímpresión de escena godardniana, ahora que ando con los films de Jean-Luc en la mente)
me acuerdo de Vietnam y por asociación de 'apocalipsis now'.
Buscaré una rokola. Por mi parte puedo escribir sobre aquella rokola del centro de Lima, donde mezclaban a Los rolling stones con unos pasillos terribles cantados por una señora quejumbrosa.
Algo encantadoramente kitsch en conjunto, hasta que los pasillos hartaban :)
Recuerdo finalmente la gran sala del Conservatorio de música, porque allí te imagino tocando el piano.
Salutes de madrugada invernal.
Mucha gente hace mutis cuando se toca la politic, el tema de las guerras... te lo comento por el caso del puerto. A ver si escribo más sobre lo que sucede en el mundo desde un punto de vista personal, aunque llegue un solo comment.
Solamente observo, lo que pasa es que tuve ganas de hablar sobre eso contigo. En fin, luego le doy la vuelta a las rokolas.
Pensaba en una como en la que se ve en 'café&cigarrillos', donde Iggy Pop se acerca a una rokola,
:) ¿recuerdas?
Este post es un ejercicio de estilo cuyo resultado lo encuentro lamentable. Me salió flojo. Evito hacer el click en el
delete,
por tus comentarios.
Creo que de todo el post, me quedo con las últimas líneas y con ese nombre Aspergitas, que me hace reír.
Saludos tzarianos.
Es cierto, si todo fuera light :)
No importa, nos acompañaremos Asterix.
:)
Sobre rokolas, espero.
Estoy guardando mi comment sobre tu reciente post. Ahora sigo con una relectura de LA INVENCIÓN DE LA SOLEDAD, ¿recuerdas, sin casuística?
:)
Hey Tzarel, doy fé de tu post, velo por tus derechos de autor :)
Estás siendo muy duro contigo mismo, eh... sin embargo es esa la mejor manera, quizás, de escribir mejor...
Oye, grax, grax, grax porque siempre vienes al puerto cuando un comentario aguardo :)
chao.
Excellent, love it!
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