Escuchando

Rain me decía hace unos meses que me escuchaba. Lo que menos hace la gente es escuchar a otros, porque es rutinario y el ser humano está lleno de repeticiones jodidas. Solemos oír nuestras voces recostados en las noches, nos destrozamos sin salir indemnes entre costumbres como decía Hobbes, como animales que se devoran entre sí.

He destruído algunos yoes míos.
Quiero escuchar a otros. Me cansé de mirar siempre lo mismo, viejos maniquís con la piel fresca, el delirante sexo de las tardes caóticas. Mis contornos desdibujados cuando bebo una cerveza recordando lo que fui.

Ultimátum de la aventura

Desvaído y maldito me encuentro. El universo está vaciado de significados desde que la gloria es una palabra perdida en el diccionario.

Otra vez te busco.

Hastíos

Cuando sea viejo no me habré hastiado de la vida, me dice en tono sarcástico Rogelio.

El macho cabrío de las historias de nuestra adolescencia. Siempre mirando el culo a las mujeres con su colección de películas porno y su diamantado cuaderno de apuntes orgiásticos.

- Fabuloso, le respondo.

- Pero te morirás al día siguiente que se duerman tus pelotas.

Rogelio me miró largamente y después su furia se contuvo en un insulto.

Al rato me desdije. Rogelio podría morir instantáneamente después que sus pelotas se arrugen agónicamente.

Mis hastíos son otros, querida, me dije pensando en ti. Te adoro hasta el desequilibrio.

Vete al puente

He caminado demasiado y me he cansado. Me atrajo la idea de irme a un monasterio para apartarme de mi peregrina condición humana pero no tengo fuerzas para ser un monje aislado del mundo. El mundo me encierra en sus límites horrorosos. Transgredo sus espacios citadinos y comunes siendo un disidente del montaje cotidiano. Te busco. Me digo, vete al puente y cuando llego a la armazón de acero fundido que está suspendida como un gigante abstracto, soy libre.

¿Campeones?

Los únicos campeones son los ajedrecistas. No tengo la menor duda. Ni Thomas Pynchon es un campeón . Pelé goleando, tampoco. Fue un futbolista, el mejor. Fue inteligente, ¿más que Maradona? , ¿quién puede negarlo o asegurarlo?.

Las inteligencias están desparramadas en los contenedores universales. Demasiada infamia. Demasiado conformismo.

Apártate muchacho de la barra, me voy a beber a otro café, a otra biblioteca, no soy un campeón.

Música al filo del sueño

O tú solitaria mirando tu serie favorita a miles de kilómetros de distancia. Tu gato salta sobre ti y las estrellas se mecen en tu vaquero. En el ojal de tu sexo alguien canta y pronto te darás cuenta de los sueños que te hincan en la lejanía.

Correrías de Eros sobre tu vientre.

Los imbéciles

Hay imbéciles ocultos tras de sus títulos y oficios. Puedes encontrarte con un imbécil que te hable de Sloterdijk y dentro de un año te envíe una perla de su imbecibilidad.
Nunca se sabe, decía mi abuelo, con qué imbécil puedes lidiar. Pero sí, sí se sabe, sí se sabe. Lo que pasa es que no te diste cuenta a tiempo.

Defenestrada

Era un niño flacucho con mis doce años alargados sobre un tiempo sonoro. Estaba enamorado de B, demasiado parecida a Mia Farrow en su época de pelo cortito, en El bebé de Rossmary. Ella lo intuía porque se reía como se ríen las chiquillas en grupo, tapándose la boca y haciendo chistes, para que luego pretendan dismularlo haciéndose las despistadas con cara de yo no sé nada.

M me miraba rabiosamente. M era la niña con la que públicamente sostuve un romance gótico. De película, con tintes melodrámaticos. Ella y sus faldas negras de cuero (su padre era el dueño de una tienda de ropa especializada en cuero) eran sin lugar a dudas un espectáculo bizarro.
Pero cuando llegó B, me olvidé de todo y fui el malo de la película. La dejé defenestrada.

M era vengativa. Un día puso un cartel sobre la pizarra con plumón verde que decía: "¿B siempre quitas los chicos a otras?".

Era absurdamente un autocastigo y una afrenta.
El aula tembló con el ruido de las carpetas y los murmullos. Volaron los avioncitos de papel y B me miró fijamente. A mí me miraba como si yo fuese el culpable de la injuria.

Desde aquellos tiempos yo reunía palabras raras en mi block. Escogí una: Defenestrada. La grité como si fuera un grito de guerra, con los ojos puestos en M.
Carcajadas y silbidos.

El aula nunca fue más bulliciosa.
M desde esa vez fue llamada en toda conversación: la defenestrada.
Siempre, siempre, hasta que un día se fue del colegio y no supimos más de ella.

Eran los tiempos de las maquinaciones rocambolescas, sin demasiada complicación. Quién diría que hoy es insólito defender la integridad de una chica a la que quieres cuando tienes doce años y apenas sabes de palabras raras y de besos furtivos.
B viajó a Alemania en el 2do grado de secundaria. Solía escribirme cartas donde hablaba de lo difícil que era el idioma alemán y de su eterno amor que duró unos meses, el justo tiempo para ser feliz cada vez que abría un sobre sellado con olor a colonia de rosas.

Sushi en la quinta avenida

Carísimo, comer en pleno corazón de Nueva York, para un viajero trastornado por el desierto y las putas tristes. Pequeñas mujeres acosando a los trotamundos que huelen a dólares.

Después de un tiempo en Tacama, estaba allí en una mesa con fino mantel y el loco Patricio hablándome de nínfulas y polvos brutales. Gore el ex-punkie y su obsesión por el lujo. Me di la vuelta apenas pude, con el olor a sushi en la boca. No quiero volver a ese sitio ni aunque el loco me traiga a su mujer, la pelirroja.

Huérfanos

Saboreando pan frío al filo de la noche los pequeños ladrones se destruyen entre sí

contandos los minutos para la embestida, estiran la mano hacia la nada

largamente yermos e incoloros, cada día mueren despojando y despojados.

Azul, la debilidad

Tonalidades azules: sólo admirables en una pintura de Munch.

Azul, el color de la debilidad, con su desgajo como lamento grabado infinitamente.

¿Has escuchado cantar a Billie Holliday?

ella era la dama negra sin puntitos azules brillando en su aura.

¿Has visto los caminos de los errantes?

sin azul ni adioses, caminos abiertos, para locos y posesos.

Nunca el azul cerca.

Azucarados

Un cuerpo inerte en la noche, tirado en un contenedor.

Pasan nenas con minifalda, coca en la nariz y el sexo abierto como una rosa mojada.

Pasan los ansiosos esquizoides apuntando la mano hacia los cuerpos que esperan ser tocados

no digas nada azucarada muchacha que azotas tu mente con diasepan

es la hora de la fusión animal

peregrinos hastiados mueren cuando no hay música ni placer

spiral por spiral existencial

derroche de signos de la piel en la hora crepuscular

gritan los ilusionistas y los payasos

acróbatas de la sinrazón

esmirriados asesinos con sus dorados delirios

¡vengan azucarados a la fiesta en su enjambre y su ritmo!

no hay consumación sin sacrificio a la vera del camino

o en el centro del infierno, ¡lentamente delibera tu destino!

apocalíptica canción sonando lejos de los azucarados

la parodia tiene su menguante y su arcoiris

es hora de cantar entre la flama y el final.

Sobre el ojo fariseo te canto

Denasiada compasión en las caras sombreadas

demasiada conmiseración y en un segundo arrojarían al niño negro de su lado porque huele a hambre

y mira como un orate inocente

demasiada ternura como en una patética función de circo donde todos aplauden

y en el ojal del cariño, se balancea la nada
la nada desnuda sin misterio

escapo de la nada, escapo de los buitres

en este interludio de días hoscos
te miro y canto sujetando mis cuadernos y lapiceros


ven mi dulce chica, iré a África y te traeré polvo dorado de alguna ciudad

y canciones suaves como en los tiempos de los pájaros brillantes

ven y recuéstate en mí, conmigo no hay mentiras.

Sonidos perdidos

Crach croch en el ombligo de la ciudad

dadá no es porque tiene uñas de hiena y coleta roja

¿satanás es? no, no ni ángel de los desórdenes entre las murallas


rrum rrum con piel de lobezno y serpientes

robots oxidados en los rincones

época de los deslices y las matanzas


treeek trooom nazis ebrios que caen a pantanos

linda imagen del fin de la civilización y al fondo de la gran calle un cartel

que muestra las ingles de una ninfa torva

MUÉRANSE CIUDADANOS DEL MUNDO CON LAÚDANO Y LUXURIA

plof cáncer y flor silvestre adiós.

Sortilegio

Coloco una diadema de palabras de aire limpio sobre tu frente

miro hacia la última confusión de tu tiempo

cabalgo sobre tus desordenados pensamientos en la penumbra de los míos

destrozo el cardumen pintado en la noche

me duermo solitario en tu imagen lanzada a la rayuela bajo la luna.

Soy otro, soy tú, soy ellos en el exacto centro de tu mente.

Potenciando

¿Cómo potenciar lo que nos hace más fuertes?

Conozco gente con una fuerza de héroes. El héroe colectivo los convoca. Todo se vuelve envenenado cuando esa gente fuerte se va al lado de las ideas destructivas. Ir al rebaño de neo-nazis o a engrosar la masa de gente volcada a las puras sensaciones.

La era del líbido obsesivo. En un libro de Bucowski, encuentro el sentido de la vida, con su letargo y esquizoide amor.


No soy predicador. Sólo observo, leo, vivo.

La vida se me prende de los ojos. Necesito ser otro y ser el mismo. Desdoblamientos y búsquedas. La vida es una búsqueda sin fin.

Esta noche, la autopista será el espejo de mi soledad, como en un retrato móvil.

La caída de los íconos

Quien dijo: "Yo no soy hombre, soy dinamita", fue mi primer referente de adolescente inquieto en busca de pensadores que me dieran luces para vivir sin encerrarme en las rutinas y los conformismos.

Friedrich Nietzsche, vino a sacudir los cimientos de mi educación disciplinada en horarios, normas, y prejuicios.

Mi primera lectura del bigotudo alemán fue "Así hablaba Zaratustra". De tal manera me sacudió que me convertí desde aquel entonces en un aventurero. De allí, mi pasión por los viajes y las largas permanencias en los miradores, donde leía y le daba vueltas a las ideas encontradas.

Siempre eludí darle importancia a los escritos que se prestaban por su contenido a ser manipulados por los nazis. El discurso en pos del superhombre, expresado con su estilo demoledor, fue para mí, la vitamina que mi temperamento necesitaba.
Cuando pasó el tiempo, vi a Nietzsche sin la gigantesca estatura intelectual que durante varios años se proyectó sobre mí .

Llegaron otros pensadores a mis días y noches de incesantes búsquedas y experiencias. El melancólico Walter Benjamín ocupó buena parte de sueños y actos dadaístas acometidos en performances grupales y unipersonales.
Un día salté de un tobogán vestido de negro con un megáfono rojo gritando unas palabras incomprensibles. Inventadas, pero con un claro sentido para mí y para los que estaban en aquel absurdo happening. Absurdo, sólo hasta cierto punto.

El pensador dinamita estaba oculto en mis acciones.

Ha sido hasta hace un año y medio, que vi franjas por donde Nietzsche se me presentaba como un genio que descendió a los infiernos, donde perdió algo de su vasta luminosidad.

Es Cristino Bogado, quien sustenta en este sorprendente artículo

esta percepción que fue la caída de un ícono. Pero nunca podría renegar de Friedrich Nietzsche.

Aplaudo la agudeza intelectual de Kuruguay egoísta y termino el post con un tema que Nick Cave canta mientras la atmósfera del video me lleva a bailar en honor de quien fuera mi maestro, el primero, el de los años felices de trashumante muchacho, mochilero y adicto a la música.

Grado xerox

Gloria a los diletantes, porque de sus actos, es el reino de las regurgitaciones.
Los sucedáneos de Dadá son hoy los fosforecentes seres de la vaguedad.



Incautos los deslumbrados por el happening débil. Lejos están Andy Warhol, perenizando la silla eléctrica y mucho más lejos Tadeusz Kantor y Joseph Beuys.

Cuando Dadá apareció, removió los convencionalismos. Alentó una búsqueda de la vida como expresión de inconformismo y se burló de la burocracia mental.



Como gran ironía, hoy Dadá defecaría sobre la parafernalia posmodernista que no dice nada.



Que todos sean creadores y no ovejas hiendo mansamente al matadero de las ideas, cantaba Dadá. Pero hoy todo es estiércol en la domesticación y el consumismo. Los creadores fronterizos se arriesgan a ser confundidos con los que medran en el gran mercado del Arte.



Pura lúdica vaciada en una burbuja sucia. Hoy, las pompas de jabón se convierten en murciélagos muertos.



Violencia de traficantes y abducidos angeólogos, qué asco.



La máscara de Fantomas es un buen motivo para el exilio circunstancial.

La Banda, el personaje de historieta y una voz.


Entrevista a Tadeusz Kantor.


Ilustración de Marc Roca, extraída de Robot Magazine.

Ella

Cuando te conocí, no tenías rostro y yo inventé la expresión de tu cara. Un día de lluvia torrencial, atravesando baldosas en una ciudad milenaria, te vi por primera vez. Eras como te soñé, tenías los senos pequeños y hermosos, las manos huesudas, los ojos extraños. Tu pelo olía a heno y tu voz delineaba los objetos y los hechos como se pinta un cuadro. Tenías color en todo el cuerpo y la noche era tu marca distintiva, porque eras como la nocturna alevosía, el encanto sexual de todas las musas que imaginé.

Joseph Beuys está vivo

He oído a gente, decir que Joseph Beuys inició la corrupción del arte, porque hizo de éste, una exposición de residuos y pesimismo.
Sucede que Beuys es ahora un adalid muerto al que hay que repudiar.
Falaces defensores de la exquisitez.

No hay hermosura que pontificar. Hay ruinas y dispersión.
Joseph Beuys está vivo. Y lo mejor es que no lo pueden matar.




Joseph Beuys.

¿Dónde está lo que necesito?

Premuras y hallagos. Levantarse, mirarse en el espejo, delinear laberintos, escuchar música, contestar el teléfono, ducharse, salir afuera a robarse la ciudad en una mirada caleidoscópica. Enfrentarse a los horarios, cruzar viejos puentes, manejar el auto con desgano, comprar un emparedado, ver carteles, juntar epigramas, comer un pedazo de cordero, asociar este bocado con el viejo testamento. Salomón y los druidas, siglos después la peste, preparando la época de los sacrificios y las vomitivas exhibiciones de la crueldad.

Vivo la era de los ciegos y los iluminados. No sé a dónde ir.